Перейти к содержанию

Немного депрессива...


Рекомендуемые сообщения

Симфония Битого Стекла.

 

... Она любила слушать звон разбивающегося стекла...

... Ещё совсем маленькой, она впервые услышала этот звук, лёжа в маленькой детской кроватке. Но почему-то в этот вечер к ней в комнату не пришла мама, и не спела колыбельную. И папа не подошёл, и не пожелал спокойной ночи. Это было странно, ведь они каждый вечер к ней заходили.

Потом была какая-то суматоха, бегали странные, чужие люди, мелькали незнакомые лица...

... Лица в масках...

... Кто-то нечаянно зацепил большую, стеклянную вазу, что стояла на столе. Она упала, и комнату наполнил тонкий, мелодичный звон. Она засмеялась, и радостно замахала ручками...

... Прошли годы. Она бегала вместе с ребятами, что жили рядом с приютом. У них были рогатки, и они били стёкла. Уже тогда она знала, что стёкла издают разные звуки, когда их разбивают. Иногда она подходила к взрослым, и спрашивала, где же её мама и папа. Но взрослые только безразлично разводили руками, и говорили, что они просто куда-то уехали, но обязательно вернутся. Она где-то в глубине, чувствовала ложь, она не верила им. Её большие зелёные глазёнки наливались слезами, она с трудом сдерживала их. Сжимая кулачки, она судорожно глотала горький ком, подступавший к горлу. Она ненавидела эти лживые лица...

... Тихо ненавидела их всех...

... Прошли ещё годы, она выросла, стала сильной. Теперь в бьющихся стёклах, она слышала ноты, создавала по ним музыку, и упивалась ей.

Она писала симфонию битых стёкол, лёжа на крыше многоэтажного дома, и прильнув глазом к окуляру оптического прицела снайперской винтовки... Она убивала. Людей? Она не думала об этом. Конечно, она видела людей в окнах, но они для неё давно уже были мертвы...

Она была композитором Смерти...

Она убивала живые Стёкла...

Ссылка на комментарий
Поделиться на другие сайты

Телефон.

 

... На ветхой, ободраной тумбочке звонил телефон. Он звал своего Хозяина, но тот не слышал его. С другого конца провода он слушал боль, и слёзы, но не мог никому о них рассказать, потому что без Хозяина он был нем...

... Серый потолок. Пожелтевшие от времени и обилия осевшего никотина, облупившиеся стены. С потолка в некоторых местах, с размеренностью маятника настенных часов капала вода, на улице шёл дождь. Старые окна, с них давно сошла краска, заржавели петли. Разгоняя полумрак, и создавая причудливые тени на стенах, тускло догорала керосиновая лампа...

... Она бежала изо всех сил. Задыхаясь, протискивалась с трудом в толпе, и расталкивая в стороны всех, кто мешал, она бежала, пытаясь успеть...

... Хозяин спал, лёжа на огромном, полуразвалившемся диване. Местами с него слезла обшивка, и торчали пружины. Когда Хозяину снились страшные сны, он ворочался, и при этом диван ужасно скрипел. И тогда Хозяин просыпался, и бормоча ругательства себе под нос, шёл на кухню, чтобы выкурить сигарету. Но теперь диван молчал, потому что Хозяин спал без снов...

... Она всё-таки успела. Конечно, далеко не первой, но это уже не имело значения. Её нисколько не смущало и то, что её шубку слегка подмочила вода, капавшая с потолка. Какое ей до этого дело, ведь она всего лишь крыса...

... Хозяин уже не проснётся, и не починит старый диван. Не смажет ржавые петли на окнах. Сегодня крысы пировали здесь последний раз. Скоро погаснет керосиновая лампа...

... И только телефон, одиноко стоящий на тумбочке, будет слушать боль и слёзы, и отчаянно звать Хозяина, который к нему больше никогда не подойдёт...

Ссылка на комментарий
Поделиться на другие сайты

...По обнажённой бритве...

 

Измерь шаги, что отдаются гулко,

В кромешной тьме бессонницы пустой.

Не бойся,- это лишь обычная прогулка,

По обнажённой бритве, налегке со мной.

 

С тобою будет лишь дыханье волка,

Ты не бери с собою ничего.

Не бойся,- это же прогулка, да и только,

Но помни,- с бритвы соскользнуть легко.

 

Твой ясный взор, кристально чистая душа,

Ты Ангел Света,- я же волк бездомный, серый.

Ступай по обнажённой бритве не спеша,

Гуляй, не оступись, ступай легко, и мерно.

 

Когда дойдём до Края,- упадём,

Нам этот грязный мир уже не нужен.

В любом другом, друг друга мы найдём,

Мы не умрём,- бессмертны наши души.

Ссылка на комментарий
Поделиться на другие сайты

Почему то "Симфония" немедленно сподвигла меня на иллюстрацию. Не в тему конечно может рисунки сдесь класть, но все таки выложу)

http://b.foto.radikal.ru/0607/9946e8c0db5f.jpg

Ссылка на комментарий
Поделиться на другие сайты

Прочитала.. Нет слов..

В нескольких строках - ВСЕ..

Задело за живое..

 

А стихи такие легкие и простые по форме.. Но в них столько содержания, значения..

Ссылка на комментарий
Поделиться на другие сайты

Хм... Депрессивно [ :1anim_ak: ], но очень красиво и эмоционально[ :1anim_ay: ].

Очень впечатлило. :1anim_ad: Хотелось бы увидеть еще подобные миниатюры.

Ссылка на комментарий
Поделиться на другие сайты

Дверь в Завтра.

 

Сегодня все должно закончиться. Она об этом знала, но затухающее сознание все еще пыталось сопротивляться. Потерявшие цвет глаза, были полуприкрыты. Немногочисленная мебель разбросана в беспорядке по всей комнате...

... Отравленный мозг. Изуродованые вены, в них почти не осталось жизни. Когда-то по ним струилась чистая, алая кровь, а теперь зеленовато-мутная жидкость, медленно и верно убивала ее изнутри. Испрещеное вдоль и поперек морщинами лицо, недавно бывшее лицом девятнадцатилетней девушки...

... Завтра ей исполнилось бы двадцать...

Но затуманеный взор все еще продолжал искать ту самую Дверь, что приведет ее в Завтра...

... Завтра, которое не наступит никогда...

-------------------------------------------------------------------------------------------

PS:спасибо вам всем большое...:))

Ссылка на комментарий
Поделиться на другие сайты

Жизнь длиною в Смерть.

 

... По измученной палящим солнцем дороге, шел усталый путник.

Вокруг были выжженые поля, ветер носил на руках пепел, трепал невидимой ладонью волосы странника. А он все шел вперед, оставляя на дорожной пыли следы черных ботинок.

Где-то впереди его ждала Мечта, там где каждый

день ложилось спать солнце, где обрывалась линия

горизонта. Редкие встречные прохожие вели себя по разному. Одни с сожалением качали головой, другие крутили пальцем у виска, смеялись и презрительно сплевывали, были и такие, что просто брезгливо отвернувшись, равнодушно проходили мимо...

... Ветеран. Изгой. Одно и то же...

... Люди вокруг смеялись и плакали, влюблялись и ссорились, люди, которых он не видел, для которых война закончилась...

... О чем может мечтать потерявший всех, кто был ему дорог?

... Имя той дороге,- Жизнь...

... Имя той мечте,- Смерть...

Ссылка на комментарий
Поделиться на другие сайты

Арвен, спасибо за отзыв)).

скажу сразу: это на мой взгляд неудачная вещь, написанная без соблюдения какого-либо ритма, а так просто, от настроения, короче первое что в голову пришло...

 

"Снайпер. Его Любовь..."

 

Я слышал, как сегодня вечером ты пела,

Захлёбываясь новым счастьем. Ладно, пусть.

Но лишь немного навевает грусть,

Твоя фигурка, на скрещённых волосках прицела.

 

Я тебе открою дверь в стене кирпичной,

Я открою, но войдёшь в неё сама.

Увы, любимая - такие вот дела.

Поправка влево, девятнадцать. Всё. Отлично.

 

Своё предательство не смоешь ты слезой,

В последний раз увидишь своего пит-буля.

И точно между глаз серебряная пуля,

Войдёт. Ты в Ад. Я следом за тобой…

Ссылка на комментарий
Поделиться на другие сайты

Двенадцать секунд.

 

... Он подошел к окну. Уже стемнело. Внизу сновали

туда-сюда люди, они казались очень

маленькими, словно муравьи. Он зажег сигарету, глубоко затянулся...

... Она ушла. В ушах все еще стоял шум отъезжающего лифта. Она сказала, что больше никогда не

вернется, и это была правда. Он очень высоко оценил этот поступок, ведь она сказала правду впервые...

... Еще одна затяжка. Он обжег пальцы, и выронил сигарету за окно. Казалось, она падала целую вечность, пока наконец не превратилась в маленького светлячка, тлеющего на черной полосе асфальта. Яркие огни неоновых реклам, и контуры зданий напротив, приобрели размытые

формы. Теперь он был свободен, но это уже не имело значения...

... Шаг на подоконник. Шаг в пустоту. Свист ветра в ушах...

... Двенадцать месяцев лжи. Двенадцать секунд правды. Денадцать секунд свободного полета, и безграничного счастья...

... Глухой удар. Пустота...

... Розовый край неба на востоке, возвестил начало Нового Дня...

Ссылка на комментарий
Поделиться на другие сайты

А ты самокритичный! Так держать!

Насчет стихотворения.. Страшно душещипательно, как и все в твоей теме.. Может, какие-то неточности и есть, но их компенсирует содержание! :1anim_ay:

Мне понравилось

Ссылка на комментарий
Поделиться на другие сайты

вот ещё одна вещь, на мой взгляд довольно неудачная, но может кому и понравится... опять же написано под депрессом (в другом состоянии не пишу просто), заранее прошу простить мне некоторые мои ляпусы...

 

"...Той, что нет..."

 

Ты,- гитарный аккорд моих снов,

В полнолунье терзаешь мне душу.

Тишину своим воем нарушу,

В перекрестьи безумных ветров.

 

Мне в ответ зарыдает Луна,

Облака пролетят надо мною.

Вот я вижу Старуху с косою,

На меня точит косу Она.

 

О, великая нищенка,- Смерть!

Подаянье своё Ты не просишь,

Выходя на охоту Ты косишь,

Исполняя свой страшный концерт.

 

Твои руки по локти в крови,

И страданий души Ты не знаешь.

Но пред тем, как меня ты сломаешь,

Допою свою Песнь о Любви.

 

О любви к Той, которой уж нет,

И не будет сто тысяч веков.

Я порву миллиарды оков,

И уйду за Тобой в Лунный Свет.

 

PS: Арвен, льстишь. Оно ужасное. =о)

Ссылка на комментарий
Поделиться на другие сайты

Красивые образы у тебя. И комбинация строк в строфах, способ рифмовки, подчеркивают настроение стиха. Видно, что под прессом депрессии писано :1anim_ab:

 

PS. - не льщу=) Что вижу - то и пишу=)

Ссылка на комментарий
Поделиться на другие сайты

ветеран жжот. мне понравилось про стекло и про ветерана. Вообще очень задевает. С удовольствием прочитал.
Ссылка на комментарий
Поделиться на другие сайты

Красивые произведения. Проза понравилась больше, чем стихи (в стихах всё же форма прихрамывает, хотя содержание хорошо весьма). Всё кратко - и безжалостно чётко и ясно, но при это не лишено некоего поэтического очарования. Здорово.
Ссылка на комментарий
Поделиться на другие сайты

Чувак, я прозу не читал, менее её люблю, но стихи очень рульные, если продолжишь писать, я буду постояным читателем твоей темы.
Ссылка на комментарий
Поделиться на другие сайты

Ага, и я тоже.

Хех. Здорово, еще один талант!

 

"...Той, что нет..." - как стих не слишком красив, а вот как песне ей цены не будет.

 

"Снайпер. Его Любовь..." - мне не особо понравился, слишком "нестандартный" ритм... хотя что я в этом понимаю! =)))

 

А вот миниатюры твои просто блеск! Мрачные, страшые, заставляют думать, грузят... Все очень интересно и на высоком уровне.

 

З.Ы. А что такое странное выравнивание строк в миниатюрах, это так нада? ;)

Ссылка на комментарий
Поделиться на другие сайты

  • 5 месяцев спустя...

«Видишь?»

 

- видишь там, впереди?

- нет…

- ну посмотри же внимательно!

- там нет ничего…

… Этот диалог повторялся почти каждый день. Она всегда задавала один и тот же вопрос, а Он всегда одинаково на него отвечал…

Сегодня Он достал свежий холст, краски и сел за мольберт рисовать Её. Он рисовал Её сотни раз, и ни разу не ошибся ни в малейшей детали, хотя ни разу в жизни Её не видел…

И сквозь длинные года своей жизни Он нёс в себе тайну, которую боялся Ей раскрыть. Он боялся что узнав правду, Она исчезнет, растворится в воздухе и Он так никогда Её и не увидит…

- ну посмотри же, посмотри туда!

- там просто темно…

Она старалась говорить ровно, но голос предательски дрожал. У неё был тоже свой секрет, но Она знала что если Он его узнает, то умрёт от боли…

Когда-нибудь Она расскажет Ему. Когда-нибудь, только не сейчас…

А пока они вместе, пока Она не узнает что Он слеп.

Пока Он не поймёт, что Её просто не существует…

Ссылка на комментарий
Поделиться на другие сайты

  • Последние посетители   0 пользователей онлайн

    • Ни одного зарегистрированного пользователя не просматривает данную страницу
×
×
  • Создать...