K'cap

Аграмеднейший респект... прошибает, однако... Все хороши.

всем аграмедное спасибо...=о) буду писать дальше...))

Нет слов чтоб лучше описать, Весь мой восторг. Я просто преклоню колено... :1anim_ay:

вот ещё одна вещь, на мой взгляд довольно неудачная, но может кому и понравится... опять же написано под депрессом (в другом состоянии не пишу просто), заранее прошу простить мне некоторые мои ляпусы... "...Той, что нет..." Ты,- гитарный аккорд моих снов, В полнолунье терзаешь мне душу. Тишину своим воем нарушу, В перекрестьи безумных ветров. Мне в ответ зарыдает Луна, Облака пролетят надо мною. Вот я вижу Старуху с косою, На меня точит косу Она. О, великая нищенка,- Смерть! Подаянье своё Ты не просишь, Выходя на охоту Ты косишь, Исполняя свой страшный концерт. Твои руки по локти в крови, И страданий души Ты не знаешь. Но пред тем, как меня ты сломаешь, Допою свою Песнь о Любви. О любви к Той, которой уж нет, И не будет сто тысяч веков. Я порву миллиарды оков, И уйду за Тобой в Лунный Свет. PS: Арвен, льстишь. Оно ужасное. =о)

Двенадцать секунд. ... Он подошел к окну. Уже стемнело. Внизу сновали туда-сюда люди, они казались очень маленькими, словно муравьи. Он зажег сигарету, глубоко затянулся... ... Она ушла. В ушах все еще стоял шум отъезжающего лифта. Она сказала, что больше никогда не вернется, и это была правда. Он очень высоко оценил этот поступок, ведь она сказала правду впервые... ... Еще одна затяжка. Он обжег пальцы, и выронил сигарету за окно. Казалось, она падала целую вечность, пока наконец не превратилась в маленького светлячка, тлеющего на черной полосе асфальта. Яркие огни неоновых реклам, и контуры зданий напротив, приобрели размытые формы. Теперь он был свободен, но это уже не имело значения... ... Шаг на подоконник. Шаг в пустоту. Свист ветра в ушах... ... Двенадцать месяцев лжи. Двенадцать секунд правды. Денадцать секунд свободного полета, и безграничного счастья... ... Глухой удар. Пустота... ... Розовый край неба на востоке, возвестил начало Нового Дня...

Арвен, спасибо за отзыв)). скажу сразу: это на мой взгляд неудачная вещь, написанная без соблюдения какого-либо ритма, а так просто, от настроения, короче первое что в голову пришло... "Снайпер. Его Любовь..." Я слышал, как сегодня вечером ты пела, Захлёбываясь новым счастьем. Ладно, пусть. Но лишь немного навевает грусть, Твоя фигурка, на скрещённых волосках прицела. Я тебе открою дверь в стене кирпичной, Я открою, но войдёшь в неё сама. Увы, любимая - такие вот дела. Поправка влево, девятнадцать. Всё. Отлично. Своё предательство не смоешь ты слезой, В последний раз увидишь своего пит-буля. И точно между глаз серебряная пуля, Войдёт. Ты в Ад. Я следом за тобой…

Жизнь длиною в Смерть. ... По измученной палящим солнцем дороге, шел усталый путник. Вокруг были выжженые поля, ветер носил на руках пепел, трепал невидимой ладонью волосы странника. А он все шел вперед, оставляя на дорожной пыли следы черных ботинок. Где-то впереди его ждала Мечта, там где каждый день ложилось спать солнце, где обрывалась линия горизонта. Редкие встречные прохожие вели себя по разному. Одни с сожалением качали головой, другие крутили пальцем у виска, смеялись и презрительно сплевывали, были и такие, что просто брезгливо отвернувшись, равнодушно проходили мимо... ... Ветеран. Изгой. Одно и то же... ... Люди вокруг смеялись и плакали, влюблялись и ссорились, люди, которых он не видел, для которых война закончилась... ... О чем может мечтать потерявший всех, кто был ему дорог? ... Имя той дороге,- Жизнь... ... Имя той мечте,- Смерть...

Дверь в Завтра. Сегодня все должно закончиться. Она об этом знала, но затухающее сознание все еще пыталось сопротивляться. Потерявшие цвет глаза, были полуприкрыты. Немногочисленная мебель разбросана в беспорядке по всей комнате... ... Отравленный мозг. Изуродованые вены, в них почти не осталось жизни. Когда-то по ним струилась чистая, алая кровь, а теперь зеленовато-мутная жидкость, медленно и верно убивала ее изнутри. Испрещеное вдоль и поперек морщинами лицо, недавно бывшее лицом девятнадцатилетней девушки... ... Завтра ей исполнилось бы двадцать... Но затуманеный взор все еще продолжал искать ту самую Дверь, что приведет ее в Завтра... ... Завтра, которое не наступит никогда... ------------------------------------------------------------------------------------------- PS:спасибо вам всем большое...:))

...По обнажённой бритве... Измерь шаги, что отдаются гулко, В кромешной тьме бессонницы пустой. Не бойся,- это лишь обычная прогулка, По обнажённой бритве, налегке со мной. С тобою будет лишь дыханье волка, Ты не бери с собою ничего. Не бойся,- это же прогулка, да и только, Но помни,- с бритвы соскользнуть легко. Твой ясный взор, кристально чистая душа, Ты Ангел Света,- я же волк бездомный, серый. Ступай по обнажённой бритве не спеша, Гуляй, не оступись, ступай легко, и мерно. Когда дойдём до Края,- упадём, Нам этот грязный мир уже не нужен. В любом другом, друг друга мы найдём, Мы не умрём,- бессмертны наши души.

Телефон. ... На ветхой, ободраной тумбочке звонил телефон. Он звал своего Хозяина, но тот не слышал его. С другого конца провода он слушал боль, и слёзы, но не мог никому о них рассказать, потому что без Хозяина он был нем... ... Серый потолок. Пожелтевшие от времени и обилия осевшего никотина, облупившиеся стены. С потолка в некоторых местах, с размеренностью маятника настенных часов капала вода, на улице шёл дождь. Старые окна, с них давно сошла краска, заржавели петли. Разгоняя полумрак, и создавая причудливые тени на стенах, тускло догорала керосиновая лампа... ... Она бежала изо всех сил. Задыхаясь, протискивалась с трудом в толпе, и расталкивая в стороны всех, кто мешал, она бежала, пытаясь успеть... ... Хозяин спал, лёжа на огромном, полуразвалившемся диване. Местами с него слезла обшивка, и торчали пружины. Когда Хозяину снились страшные сны, он ворочался, и при этом диван ужасно скрипел. И тогда Хозяин просыпался, и бормоча ругательства себе под нос, шёл на кухню, чтобы выкурить сигарету. Но теперь диван молчал, потому что Хозяин спал без снов... ... Она всё-таки успела. Конечно, далеко не первой, но это уже не имело значения. Её нисколько не смущало и то, что её шубку слегка подмочила вода, капавшая с потолка. Какое ей до этого дело, ведь она всего лишь крыса... ... Хозяин уже не проснётся, и не починит старый диван. Не смажет ржавые петли на окнах. Сегодня крысы пировали здесь последний раз. Скоро погаснет керосиновая лампа... ... И только телефон, одиноко стоящий на тумбочке, будет слушать боль и слёзы, и отчаянно звать Хозяина, который к нему больше никогда не подойдёт...

Симфония Битого Стекла. ... Она любила слушать звон разбивающегося стекла... ... Ещё совсем маленькой, она впервые услышала этот звук, лёжа в маленькой детской кроватке. Но почему-то в этот вечер к ней в комнату не пришла мама, и не спела колыбельную. И папа не подошёл, и не пожелал спокойной ночи. Это было странно, ведь они каждый вечер к ней заходили. Потом была какая-то суматоха, бегали странные, чужие люди, мелькали незнакомые лица... ... Лица в масках... ... Кто-то нечаянно зацепил большую, стеклянную вазу, что стояла на столе. Она упала, и комнату наполнил тонкий, мелодичный звон. Она засмеялась, и радостно замахала ручками... ... Прошли годы. Она бегала вместе с ребятами, что жили рядом с приютом. У них были рогатки, и они били стёкла. Уже тогда она знала, что стёкла издают разные звуки, когда их разбивают. Иногда она подходила к взрослым, и спрашивала, где же её мама и папа. Но взрослые только безразлично разводили руками, и говорили, что они просто куда-то уехали, но обязательно вернутся. Она где-то в глубине, чувствовала ложь, она не верила им. Её большие зелёные глазёнки наливались слезами, она с трудом сдерживала их. Сжимая кулачки, она судорожно глотала горький ком, подступавший к горлу. Она ненавидела эти лживые лица... ... Тихо ненавидела их всех... ... Прошли ещё годы, она выросла, стала сильной. Теперь в бьющихся стёклах, она слышала ноты, создавала по ним музыку, и упивалась ей. Она писала симфонию битых стёкол, лёжа на крыше многоэтажного дома, и прильнув глазом к окуляру оптического прицела снайперской винтовки... Она убивала. Людей? Она не думала об этом. Конечно, она видела людей в окнах, но они для неё давно уже были мертвы... Она была композитором Смерти... Она убивала живые Стёкла...

хотел проголосовать за "всё что с роком" но мне далеко не всё в нём нравится. слушаю фолк, симфонический Doom типа: Theatre of Tragedy, The Sins of thy Belowed, ранняя "Trystanya", и т.д.

полностью согласен. :1anim_at: а Инекстремо я слушаю с удовольствием. Акустические альбомы тоже. :1anim_ab:

голосовал за бродяг. что же до класса, то раньше играл за асассина (в сочетании с расой Редгард,- это ещё та тема). теперь играю хаджитом/вором, имхо это менее кровожадный класс.)))

хм... даже незнаю. мне было интересно в гильдии воров, и в мораг тонг... легион так себе...

однозначно гуары :1anim_ab: ... милейшие существа...)))))

хм... простите господа, а что есть значит: "злой" и "добрый"? разве не рука обруку эти двое в Вечность шагают? разве вы видели когда-нибудь Тень без Света? и в жару не ищете вы прохладу Тени, а в холод тепло Света? -------------------------------------------------- играю за хаджита/вора, и не считаю зазорным спереть чужой кошелёк (ессно не последний). в конце концов жизнь одна, а деньги... :1anim_ad: это же всего-лишь деньги...)))

ммм... ну не знаю... у меня вроде только в алтарях "пекари" поселились... :1anim_am: ЗЫ: кстати после удаления плага, торговка "хлебными принадлежностями" исчезла, но её прилавок остался вместе с содержимым... вот.

установил прикола ради плаг "Пекарь", сделал пару- тройку хлебушков. через какое-то время попытался вылечить мор посредством алтаря и... вместо лечения и благословений мне алтари теперь хлебушек пекут... после отключения плага, баг не проходит. помогите пожалуйста!

Прошёл все квестовые линии за Гильдию Воров и Мораг Тонг. Вопрос в следующем: можно ли каким-либо образом присоединиться к Камона Тонг? (про Тёмное братство молчу:))