orc Wolf

"Не продавал душу, не продавал душу"... Не умеешь - не ври! Если серьезно - круто. Труъ-блюз, таким, каким его еще помнит Виталий, мать его, Вульф. Хвалю.

Скучноватый холивар какой-то.

Ага.

77%. Надо было запасаться консервами.

Мда. Ну. В общем. Слушай, прикладывай к каждому тексту свое фото с гитарой и косяком в зубах. Хоть какая-то аутентичная замена музыки, ибо читать забавно, но не более.

Да ну, дальше всеобщего ржача дело не продвинется. а если продвинется - детям придется таскать с собой не по 500 р. а по 1000 - на откуп. Что меня жутко радует в наших органах - схожесть с католической церковью: индульгенции рулят. А на Кубе, кстати, чертовски хорошая медицина...

Во-первых не "Нами ведет", а "Нас ведет" Во-вторых - это прям комсомольцы-атеисты какие-то, а не двемеры получаются. Во-первых форма "заради" изначально нелитературна, во-вторых - слитно. По песне в целом - очень тяжеловесные строки для материала, который положено петь.

С праздником! Да не будет у тебя неотложных дел!

бред, бред, бред... Как-то так получилось, что он начал бояться всего: лиц продавцов в булочной, соседских кошек, шипящих по вечерам из-под машин во дворе, двери, ведущей в подвал - каждый раз, когда он проходил мимо нее, этот старик старался сжаться в комочек, стать как можно незаметнее - а ну как сейчас откроется и оттуда... брр - передергивало его. А самое паскудное в этой ситуации было то, что он мог с полной уверенностью сказать причину всего этого - это были зеленые, так и не помутневшие глаза, каждое утро внимательно пялившиеся на него из зеркала в ванной - то смотришь прямо в них, а твой двойник отводит взгляд, то забудешься, отвернешься, а потом рывком, насколько позволяют хрупкие кости, поворачиваешься к забрызганному стеклу, а там, за ним, твое отражение, будто нарочно медлит, прежде чем повторить твои движения. Все остальные зеркала в квартире он давно уже прикрыл ветошью, но все равно, боялся всякий раз, стоя у рассохшегося шкафа или набирая номер чьего-нибудь телефона - что если с той стороны к стеклу сейчас прижалась твоя же собственная морщинистая физиономия и вглядывается в каждое твое движение? Дальше - хуже: он начал видеть эти страшные, не лишившиеся остроты зрения глаза у ведущего в утренних новостях, перестал смотреть в чужие лица, опасаясь того, что эти лица окажутся как две капли воды похожи на его собственное, но другими: хищными, наглыми, только и ждущими, когда ваши взгляды встретятся, чтобы... Чтобы что? Каждое утро, пытаясь потянуться на своей запущенной донельзя кровати, старик спрашивал себя, что им от него надо, пытал себя этим вопросом, ставя чайник на плиту, нарезая тонюсенькие ломтики хлеба... В то время как глумливая рожа, благодаря темноте зимнего утра, пробравшаяся и на оконные стекла внимательно наблюдала за каждым шажком деда. Тот достал в кладовке оставшуюся еще с перестроечных времен банку побелки и замазал окна. Но зеркало в ванной не тронул - перестань следить за собственным лицом - и твой двойник станет еще страшнее. Как-то ночью он проснулся оттого, что во дворе кто-то стал заводить машину - как и положено, матерясь во весь голос, так, что рев лишенной глушителя "четверки" перекрывался этим самым голосом. Старик и рад был бы высунуться в форточку и показать водителю, что его собственный словарный запас побогаче будет, но вот капли воды, тянувшиеся по полу ровной стежкой от входа в комнатку к постели спутал его планы. Дед только тоненько всхлипнул, отворачиваясь к стене и натягивая на голову одеяло - что угодно, но только не увидеть того момента, когда к нему подкрадутся, что угодно, но не слышать своего же сипящего дыхания за спиной. Он знал, что если сейчас встать и пойти вслед по оставленным следам, то они приведут его прямиком к зеркальцу над раковиной, зеркальцу, которое на самом деле не заляпанный зубной пастой кусочек стекла, а дверца в настолько запредельное "наружу", что при одной мысли о том, что поддайся искушению и окажешься там, в царстве холодной, омерзительной белизны, скулы сводило как от лимонной кислоты, которую старик сыпал в чай, экономя на настоящих лимонах. Всю эту ночь он вслушивался в шорохи, чуть не заплакав от страха, когда шум за окном утих и остался лишь скрип старых перекрытий, дребезжание стекла в оконной раме и... капанье воды из крана в ванной. Кстати, плотно завернутого. Странно, что он дотерпел до утра. Странно, что у него даже хватило сил, чтобы набрать "03". Странно и то, что когда на другом конце провода, выслушав его сбивчивые всхлипы и пришепетывания, пообещали прислать машину, у него будто выросли крылья, и он срывающимся голосом пообещал, что встретит их во дворе. Хотя тут его понять можно - оставаться в стенах, которые утратили свою надежность, может только самоубийца. Возраст, на артрит и мигрени, отступили для деда на второй план перед возможностью продолжать существование. Вот только жаль, что машину он так и не встретил - в ужасе застыл на лестничной площадке, дохромав до первого этажа, потому что подвальная дверь, едва дождавшись его появления, приотворилась со скрипом и... был свет.

Да как тебе сказать... Очень уж эти проповеди по стилю слащавы. Талантливое всегда лучше идейно выдержанного.

Нуууу... Если верить байкам родителей - в 2 года, во время какого то застолья ухватив принятую за лимонад рюмку водки. Нажрался впервые лет этак в тринадцать, в родимой деревне. С тех пор и пию. Крепись, все такими были

Вот эту спер на обоину. Не засудишь?

С трудом воспринимаю, чессгря. Петь это все надо, а то перерывы в ритме, логично смотревшиеся бы под музыку, тут портят впечатление. Это правда, что все блюзмены продали души дьяволу?

Wild, wild West... Великолепно. Косяк. Оружие не бывает верным, когда им не пользуются. Сопру в подпись.

С праздником!

Вот честно скажу - очень сложно критиковать. Сюжет в кратком пересказе пока что умещается в трех фразах. Стилистически - неплохо, но скобочные ремарки не все удачны (в частности (!!!), а также "иномировые" детали вроде родства брата Селены с одесскими ростовщиками (раньше, насколько помню в твоих слэшах такого не попадалось).

Вы, конечно решите, что я окончательн... Ладно, вот оно. Хлопок: взорвавшаяся бутылка рассыпается на куски, которые в солнечных лучах похожи на фейерверк. Хлопок: за первым залпом салюта идет второй. Не годятся для этого дела ни пивные бутылки, разламывающиеся пополам, ни толстые, из-под армянского коньяка - те оседают на землю несколькими кусками янтаря. Лучше всего годятся водочные - их останки-то и сверкают как мелкие алмазы. Те самые, из-за которых я сейчас и греюсь по вечерам у полуразвалившейся печки. Те самые, из-за которых все остальные сами стали выглядеть не лучше расколоченной бутыли. Одно утешает - те, кто, по моим расчетам, скоро появятся у меня под окнами ничего не найдут. Если не догадаются перебрать все осколки на моем стрельбище. Ха-ха. ...Первый всегда повторял, что везти вечно нам не может. Даже когда дверца от сейфа в ювелирном салоне уже валялась на полу, и я выгребал оттуда драгоценности в мешок, он так смотрел на все это, качая головой, будто знал, что уже через десять минут он оправдает свое прозвище - первым рухнет на асфальт, не добежав до машины. ...Падла (на самом деле Павел, но Павлом он будет только на надгробии, если его не зароют в целлофановом пакете), все смеялся, кажется на нервной почве, смеялся даже тогда, когда серые тени начали мешать золото, лежавшее на прилавке, за которым он укрылся, со свинцом. Даже когда ему перебило обе ноги, он продолжал хихикать, потешаясь над Первым, который полз к запасному выходу, потешно вытягиваясь на скользком полу, собирая на костюме крошево из разорвавшейся пачки сигарет, забытой кем-то на прилавке. ...Пиротехник, мастер смешивания взрывчатых веществ, сначала затолкавший шимозу в скважину сейфа, а потом устроивший кульминацию своей карьеры, не без помощи сдетонировавших в его шкатулочке остатков этой дряни. Фейерверк из внутренностей, пляска эритроцитов на рассыпанном золотом мусоре. ...Мертвый водитель, так и не дождавшийся нас. Темный пиджак - плоть от плоти мокрого асфальта, на котором он остался лежать нелепым кульком - и вымытое дождем лицо, с двумя - маленьким и большим - родимыми пятнами на двух висках. И я. Оставшийся для того, чтобы тратить остатки боеприпасов на бутылки. Все правда: вечного везения не бывает, и все фейерверки в итоге оседают на землю нитратной пылью, когда кончается веселье, и гостей развозят по домам. Хозяину остается лишь убрать остатки праздника. Жаль, у меня не вышло и этого - мухи скоро слетятся на запах объедков, а последняя мухобойка - вон она - ушла в свободный полет над полем. Все как всегда: сначала за окном перебегают серые тени, прячутся за поленницей, переговариваются в трясущихся кустах, а затем: разлетается окно, пачка "Lucky Strike" в нагрудном кармане превращается в бурое крошево, но не взлетает в воздух, чтобы смешавшись с осколками стекла осесть невиданным метеоритным дождем, а сразу превращается в жижу, пахнущую табаком и железом.

ХА-А-АРЯ! Сднем рождения, сегодня за тебя выпью!

Первый, честно говоря не слишком впечатлил, но главным образом из-за финальной фразы. Выглядит немного наигранно. А вот второй... Зацепило и поволокло.

Попроси Нордеку зарегиццо на Фр. Будет и проституция.